Um favor a um amigo

Um favor a um amigo

– E aê, cara? – disse Breno, assim que eu o atendi.

– O que você quer, menino? – eu disse em tom afetivo.

– Você não vai parar de me chamar de menino, Santiago? Que merda, eu me sinto com quinze anos! – retrucou.

– Meninos fazem birra e beicinho, assim como estás fazendo agora. – gargalhei. – Diz o que fez você me procurar... já sei: Mulher!

– Sim, mulher! Preciso de um favor.

– Favor? Lá vem merda!

– Fico lhe devendo uma...

– Não sei, não! Diga do que se trata que eu analiso e vejo se faço!

– Preciso que escreva uma coisa que aconteceu comigo.

– Por que eu? Você não é um poeta, oras? Escreva você!

– Tem que ser você, cara! Quebra esse galho pra mim!

– Tudo bem, conte-me o causo.

– Ok. Lá vai:

Conheci uma moça na praça há uns quatro meses. Uma dessas garotas lindas que vem com uma placa sobre a cabeça, com um letreiro de neon, em luzes vermelhas e azuis, dizendo: “Não se aproxime!”. Eu estava recitando uns versos e ela parou e ficou fitando-me com olhos negros e desejosos. Não me contive. Aproximei-me, e com todo meu arsenal de cafajestagem, investi inclinado a ganhar aquela boca rósea que me paralisava. Conversamos por horas. Trocamos telefones, mensagens, passávamos madrugadas conversando pela internet. Eu apostava todas as minhas fichas na expectativa de que uma hora eu seria dono de toda graça que emanava daquele ser de cabelos negros e longos. Fui criando jogadas, tiradas, me deixei envolver. Abandonei as outras presas para me dedicar inteiramente a ela. Víamos-nos quase sempre. Eu recitava em seu ouvido e dizia que queria seguir o tempo dela. E ela sempre virginal e amável, buscava a melhor forma de me deixar querendo um pouco mais a cada dia. Quando estávamos próximos, ela se insinuava e me enchia de desejo, mas quando eu me propunha a beijá-la tudo acabava. Por horas ela me deixou inflamado em um banco de praça acompanhado pela lua e por uma vontade indescritível de tocá-la. Os dias se passaram, passaram-se também uns meses e eu cada vez mais me via dependente daquele ser, que nessa altura já era pra mim um vício. Tudo começou como um jogo, mas depois eu caí de quatro pela caça. Meus poemas, as músicas que eu ouvia, os recitais, tudo havia um motivo e um endereço: a maldita moça!

– Cara, que merda de história. Você acha que eu tenho tempo pra escrever besteirinhas sobre amorzinho? Você sabe que eu sou totalmente o avesso desse seu romantismo esdrúxulo!

– Continue ouvindo, cara, por favor!

– Vá despejando... quando acabar me avise que darei descarga!

– Eu acabei envolvendo-a no meio artístico em que vivo. Levava-a as apresentações, festivais de música, ela caminhava livremente nos bastidores, conheceu todos os caras que me rodeavam, frequentava os bares onde os amantes da arte viam as noites se despedirem com brio; mesmo não a tendo de fato, eu queria sentir o efeito placebo de tê-la por perto. Foi então, que fechei a tampa da minha cripta. Ouvi uns comentários maldosos nos bastidores de um espetáculo em que eu recitava uns poemas. Até então, ninguém nunca havia trocado uma palavra comigo sobre ela, mas na noite da ultima apresentação uma menina que trabalhava de fotógrafa aproximou-se de mim e perguntou se eu namorava a dita cuja. Eu respondi que não e questionei o motivo da pergunta. Foi quando, ela disse que ouviu que eu estava sendo corno e que a menina estava se atracando com o violinista da orquestra nas minhas costas. Eu fiquei possesso. Não acreditando, despejei injurias e insultos sobre a pobre fotógrafa. Abandonei o espaço sem dar satisfações e não me apresentei naquela noite. Passaram alguns dias e aquela história me dilacerava interiormente. Sem comentar nada com a garota, fui procurar o violinista. Questionei-o sobre as fofocas e percebi que o desgraçado mentia quando afirmava negativamente as minhas indagações. Soltei-lhe uns dois socos de direita, um pegou de raspão no pescoço e o segundo acertou em cheio a fuça. O maldito cambaleou e caiu. Eu agarrei-o pelos cabelos, compridos, e aos berros tirei dele toda a verdade. E o pior, ele me contou que não foi o único. Fora ele, o cantor e o cara da iluminação também foram vítimas do veneno mortal da garota. Eu me desintegrei e virei grãos de nada. Passei o restante desse dia num bar, acompanhado por milhares de tragos alcoólicos e me indagando sobre a minha visível e latente idiotice. Era eu o caçador, era eu o apostador, eu tinha tudo nas mãos, mas por idiotice embolei minhas pernas no meu próprio cabelo e como Sansão deixei que uma Dalila roubasse toda força que existia em mim. Ela era uma jogadora. Escolheu devorar-me naquela praça quando me viu recitar. Ela jogava comigo por que queria me ver perder todas as fichas. E conseguiu. Eu me transformei em pó. Caí, como um anjo que traiu o Pai por burrice, e escolheu o comunismo utópico de Lúcifer sendo lançado eternamente no mar de enxofre. Santiago, eu quero que você escreva sobre um soldado que morreu por não atirar num outro soldado inimigo. Fui baleado por me apaixonar por quem estava em trincheira oposta.

– Sabe o que eu acho disso tudo?

– O que, camarada?

– Acho que você é um otário!

– Mas vou escrever isso!

– Obrigado!

– Não será um favor, pra isso você terá que me passar o telefone daquela sua prima loira!

– Você ta falando sério?

– Lógico, não sou abestado como você!

– Ok. Passo por mensagem.

– Certo, me dê uma noite que escrevo essa bobagem.

– Boa noite, Santiago.

– Boa noite, menino!

Blu

Seus lábios são tão vermelhos, intensos e insanos;

Por dentro só há sabor.
Suas cores vibram em tonalidades exuberantes;

Por dentro, seus traços são rústicos transcritos a carvão.

E seus sons? Ah, ainda esta por vir voz mais bela e primaveril;

Por dentro, a coroa audível é da rainha rouca.

Não adianta apontar o caminho,

Quando por total desorientação,

Seus pés cunharam vida própria.

Taj Mahal

O que busco,
Teus olhos me entregam de bandeja.
O meu brilho,
Vem dos versos que teu perfume me dá.
Não acredite que sou tudo aquilo que teus olhos vêem,
Pois sou toda poesia que de você emana,
E tudo de sombrio que em você há.

Lembranças da Senhora Tavares

Ao som de Diana Krall, dedicado à senhora Guimarães Otis

– Por meados de outubro, de um ano não muito próximo, nem muito distante, a vida estava difícil pra todos. Sustento, no interior da Bahia, era artigo de luxo pra estudantes. Pode acreditar, camarada! Sobrevivíamos em cinco, em uma república de quarto/sala /cozinha, com uma hortinha que cultivávamos junto a um córrego que corria pertinho do nosso quintal. O aluguel beirava duzentos reais. Pra pagá-lo, uns de nós vendíamos ervas pra depressão, outros auxiliavam professores com assuntos sexuais não resolvidos; eu, como era gordo, e não tinha ervas, trabalhava com jardinagem na casa da senhora Tavares. – Pausa pro gole.

– A senhora Tavares era uma escritora frustrada, porém amparada por uma pensão gorda que seu marido, que falecera com uma alta patente militar, deixara. Nunca havia visto nada tão descomunal quanto esta mulher e a vida que ela levara! Morava em um mausoléu antigo ornado, interior e exteriormente, por plantas protuberantes e estranhas. Em seu quarto cultivava xaxins com samambaias africanas em tons de verde e amarelo, orquídeas transparentes e cactos, que, segundo ela, eram venenosos. Centralmente, em sua sala de recepção, havia uma palmeira imperial que beirava uns três metros de altura. Era tão grande que as folhas ficavam espremidas entre o teto e o caule da planta. Ter uma palmeira de três metros dentro de paredes que mediam um pouco mais parece insanidade, contudo, o que mais me assustava eram os bichos da casa. Touché era uma tartaruga-cinzeiro. A velha fumava cerca de dois maços de cigarro por dia, sempre estava com o fedorento artefato entre os dedos, e quando avistava a pequena Touché, limpava o excesso de cinza da ponta do cigarro sobre o casco do animal. Na verdade, sempre achei que aquilo era um cágado. Lembro-me que uma vez que fui dizer isso a ela, e ela, com aquelas pelancas faciais rabugentas, completou: “A merda do bicho é meu e eu chamo do jeito que eu quiser!”. – Outro trago. O copo secou.

– Além da pseudotartaruga-talvezcácagado-cinzeiro, a velhota tinha um gatinho com tetas gigantescas. Não sei o motivo, mas as tetas daquele animal eram volumosas e monstruosas. Por parecer muito com tetas de vaca eu o apelidei de Bichano-bovino-tetático. Ah, não posso esquecer-me da pior parte: ela também tinha um cachorro. Só que o cachorro era normal. Perante a tanta diversidade, pra não usar um termo mais escroto, o que motivava a velhaca a ter um animal normal? Como esperado, o cachorro ficava esquecido, abandonado, acho até que estava beirando a depressão. Com tantas atrações legais, o comum não era bem-vindo! Os tempos eram outros. Dinheiro era artigo de luxo. E vivíamos fábulas como se fossem reais. É, querido Bezerra, a vida nunca foi fácil para os escritores!

– Eu que sei, querido... eu que sei! Kiko, traz outra! – disse Bezerra, antes da conversa mudar de foco.